Cuaderno de pintura.

Dejar la tinta a un lado
escribir desnudas letras que marcan los surcos de tu piel.
Tinteros vacíos derramándose sobre blanco papel,
borrones en blanco y negro
 y
bocetos de alegrías venideras.

Prólogos de lo que te acabé por decir.

Hormigón para asfaltar.

Vamos a levantar los adoquines y descubrir si esconden la playa.
No nos decepcionemos si lo que vemos
son las alcantarillas de la verdad
tantas veces ocultas por una presunta piedad.
Cuidemos de mirar ahí nuestro reflejo,
aguas turbias reposan sentimientos que al despertar
nos pueden humanizar.

Las arrugas de tu piel.

Hinchados párpados que esconden
la verdad de tu mirada;
naturaleza sabia que sabe
qué piel ha de doblar.
Pliegues recónditos que mantienen
el calor en aquel lugar
donde el beso no llega y
desborda su humedad.

Gora San Fermín.

Saberse privada de un amor: el de un hijo.
Haber vivido sin conocer el amor: el de un hermano.
Sentirse sumamente querida y haber sentido el desamor.
Desear amar y perseguir el amor, correr tras él como en un encierro y dejar que te embista hasta que caes el suelo y todo sigue corriendo a tu alrededor. Todos pasan, algunos envueltos en la sangre que aún les queda de haber parido, otros sudando del esfuerzo del trato fraterno; pero pasan mientras tú estás tirada en el suelo sabiendo que te tienes que levantar una y otra vez a volver a intentar SENTIR.

Sé dónde está la belleza de las iglesias.

Conozco los archipiélagos de los mapas e

Intento conquistar las tierras de mi interior 

Aún sabiendo que agua soy.

Giro el globo,

Cierro los ojos,

Dejo el dedo caer y 

como una  bomba 

puede que destruya una iglesia.

Taksidi.

Desperté del sueño aún con el peso de la noche
Pero emprendo un viaje llamado día.
Me acompaño de lluvia
Silente a mi lado, y de
Luz callada que desafía mis ojos.
Suave brisa me hace desconfiar
De si sigo en el Norte que un día quise tomar.
Las estaciones se desdibujan en mi horizonte
Mientras el equilibrio lo mantiene la espuma en el mar.

Salut.

Dejar la tinta a un lado para
Escribir desnudas letras
Que marcan los surcos de tu piel
Tinteros vacíos derramándose  sobre blanco papel
Borrones de colores en blanco y negro y
Bocetos de alegrías venideras
Prólogos de lo que te acabé por decir.

Vestirse de poesía.

Me gustaría ser cosas que no soy. Me gustaría ser cualquier cosa que no soy. Me gustaría ser cosa. 

Mudar la pluma, el pelo, la piel.

Dudar de la rima y la metáfora como si compararse pudieran.

Quitar la escayola que hace molde y moldear las lágrimas a tu medida.

Cautivarte, atraparte, subyugarte y hacer magia del amor en una cueva.

Escondernos detrás del volcán que somos

Y solo salir a bañarnos en las aguas que rompimos al nacer.

Mi querido diario:

¿Acaso será que ya se ha terminado? ¿He llegado a ese momento de vacío, del salto solitario? Miras al fondo y sientes la distancia insondable que hay entre la realidad y tú misma. El largo recorrido que se completa en apenas segundos y que se convierte en tubo caleidoscópico de toda tu vida. Bucle, tirabuzón, enredo y laberinto que te atrapa porque no sabes salir de él. Mezcla de jardines con hierbas altas que son sueño y angustia a la vez. Harta de subordinar o yuxtaponer, necesito el cambio de párrafo y la vuelta a la oración simple. Un telegrama que me recuerde que puedo empezar, que no hay por qué tener memoria residual, posos reveladores de verdad que obstruyen seguir el camino.
¿Acaso no será mejor mentirse? ¿Oír la música que no habla de mí, ni de ti? ¿Leer novelas que no dicen nada? ¿Ver esas pelis que solo provocan dormir? Escribir en lugares comunes y aceptar la sumisión a la mediocridad; a la mía.

Contractura.

He subido una montaña y me pesa el oxígeno en los hombros. No consigo librarme. Allá donde vaya siempre me encuentro ese aire cargado. Arriba o abajo. Cuando decidí morir creí que levitaría levedad; no ha sido así. Ahora me hundo en profunda fosa intentando recordar que no morí pero que lo haré. He bajado la montaña y me arrepiento de no haber chillado allí arriba, porque aquí abajo la voz cae en picado, se ahoga hacia dentro y estalla en mí. Rebota hueca. 

Pleamar.

La inmediatez de un perro caza es lenta,
El rastro que deja tu mirada es huella
que araña una tierra barrida por la tormenta.
Mutilaciones del alma mecidas por la orilla
Y espuma que borra vestigios del mar.
Solitarios arrastran pasos de alas rotas
Sintiendo el peso muerto de la marea.
Pleamar.

Desvelada.

No cree poder perdonarle a la vida que le haya ido robando la inocencia. Un robo prolongado en el tiempo es una estafa y superar ese fraude parece imposible. Se fija en fotos no tan viejas como aquellas otras que revisita buscando el llanto. Se fija en fotos de hace unos siete años...suficientes para que haya descubierto el robo. O quizás sea solo crecer. Ese proceso natural en ella se torna revelación de la verdad y lejos de ser descubrimiento celebrado se convierte en la triste certeza de la vida. Crecer e ir despojándose de todo hasta tocar hueso y darse cuenta de que todo ha sido una auténtica mierda. Y una mentira.

Casablanca.

Siempre he pedido decencia a todas aquellas personas que ocuparon un lugar en mi vida. Decencia para ellas y para mí. Decencia por lo que fue y no pudo haber sido. Respeto a aquello que ilusionó, se compartió, se conoció. Por eso mismo, no puedo olvidar en un cajón de esos que quedan a medio cerrar a este blog que tanto me ha acompañado y tanto he querido. Ha conocido mi incontinencia y mi silencio, mis claros y oscuros, todas mis contradicciones.
 En una vuelta que no llega a darse, giro.
Dudé del quid pro quo, sigo dudando; pero nunca dejará de gustarme el "no hago planes con tanta antelación" cuando le pregunta qué hará esta noche.
Queda esencialmente todo. Se ha ido tiempo.

Tras tres meses

Silencio institucional.

Mutismo del habla.

Garganta quebrada por la conciencia. 

Eco introvertido

poso de todo lo antes tragado.

Parálisis.

Vértigo.

Miedo, al final.

Silba

Solo suenan canciones desnudas dentro de mí,
Las quiero vestir de fino cachemire
Las quiero tocar con plumas sin tintar
Las quiero maquillar pero aún no desvelar porque
Son canciones desnudas dentro de mí.
 Las quiero abrigar con mi cuerpo al bailar
Las quiero cantar al sus letras borrar
Canciones desnudas que silban sirenas y suenan eco en los bosques.
Silban, suenan, resuenan, desnudas, sonidos, salidos, adiós...

Por ende...

Dar los buenos días a tu tristeza no es rutina, es vida.

Llorar sin poder evitarlo ante el solo recuerdo no es melancolía, es amor.

Tener la certeza de que tu vida no tiene sentido porque ya lo tuvo, 

y eso es pretérito, del que pasó, 

es verdad; no excusa.

Ser cobarde puede ser una opción.

Escribir canciones que nadie canta es una banda sonora sorda y muda pero llena de un barullo casi arrullo.

Dar las buenas noches a tu tristeza no es rutina, es educación.

Muerte

Sin la mentira de la resurrección.

Muerte consciente, alma quebrada en sordo llanto,

Muda muerte y ciego cielo que ha dejado de cernirse en lluvia

Diluida la sangre y hecho polvo el amor

Esparcido cual ceniza en la urna que soy yo.

Hueco recipiente encerrado al vacío de su hermetismo

Agrietada córnea con que miró,

Humo de espejos añicos

Sollozo en sombra 

Tristeza que se asoma al balcón, otea, mira, no huye

Buenos días, tristeza.

 I

...

Siento el sonido del desencuentro
la pálida sombra que sola llora
fina figura del desamor.
Siento en el hambre sólo el mordisco
de quien ansía su buen sabor.
Siento que siento y que lo siento
siento pedir tanto perdón.
Siento salado el agudo intento
que como el rayo también partió,
músculos, cuerdas, anclajes patrios
que retenían una ilusión.

Valor. 7 de julio

Cuanto mejor lo quieres hacer, peor lo haces. El esfuerzo no sólo es un eufemismo antinatural sino que tampoco funciona. A la bailarina de cara esforzada pronto se le terminará la carrera y al corredor no se le admira a no ser que vuele sin esfuerzo. Los entrenamientos son necesarios para muchos al igual que al perro se le adiestra y lo agradece. Educar se confunde con adiestrar, adocenar y alinear; la educación no ha dado paso a la cortesía tampoco. Los principios se autoimponen naturalmente y las càrceles, de lo que estàn llenas, es de personas a las que a menudo se ha intentado educar con esfuerzo. Si no se puede, no se puede.
Empeñarse es fracasar a la larga.

Mentiras

Una terrible forma de soledad es la de la verdad. Cuando ésta se impone no puedes más que callarte ante su inmensidad. El mar es verdad y es soledad al igual que lo es mi vida. El silencio sólo roto por emociones y contradicciones. La frustración y la soledad a veces se cogen de la mano y te recuerdan que lo que tienes encima es un techo de cristal. 

Estoy a la deriva de un mar que me lleva en una fría corriente.

La felicidad se me antoja idiota en estos días de espuma.

La verdad aparece. Ya no me abofetea; es el abrazo de la soledad en el fondo del mar.