Cuaderno de pintura.

Dejar la tinta a un lado
escribir desnudas letras que marcan los surcos de tu piel.
Tinteros vacíos derramándose sobre blanco papel,
borrones en blanco y negro
 y
bocetos de alegrías venideras.

Prólogos de lo que te acabé por decir.

Hormigón para asfaltar.

Vamos a levantar los adoquines y descubrir si esconden la playa.
No nos decepcionemos si lo que vemos
son las alcantarillas de la verdad
tantas veces ocultas por una presunta piedad.
Cuidemos de mirar ahí nuestro reflejo,
aguas turbias reposan sentimientos que al despertar
nos pueden humanizar.

Las arrugas de tu piel.

Hinchados párpados que esconden
la verdad de tu mirada;
naturaleza sabia que sabe
qué piel ha de doblar.
Pliegues recónditos que mantienen
el calor en aquel lugar
donde el beso no llega y
desborda su humedad.

Gora San Fermín.

Saberse privada de un amor: el de un hijo.
Haber vivido sin conocer el amor: el de un hermano.
Sentirse sumamente querida y haber sentido el desamor.
Desear amar y perseguir el amor, correr tras él como en un encierro y dejar que te embista hasta que caes el suelo y todo sigue corriendo a tu alrededor. Todos pasan, algunos envueltos en la sangre que aún les queda de haber parido, otros sudando del esfuerzo del trato fraterno; pero pasan mientras tú estás tirada en el suelo sabiendo que te tienes que levantar una y otra vez a volver a intentar SENTIR.