domingo, 29 de mayo de 2016

Mi querido diario:

¿Acaso será que ya se ha terminado? ¿He llegado a ese momento de vacío, del salto solitario? Miras al fondo y sientes la distancia insondable que hay entre la realidad y tú misma. El largo recorrido que se completa en apenas segundos y que se convierte en tubo caleidoscópico de toda tu vida. Bucle, tirabuzón, enredo y laberinto que te atrapa porque no sabes salir de él. Mezcla de jardines con hierbas altas que son sueño y angustia a la vez. Harta de subordinar o yuxtaponer, necesito el cambio de párrafo y la vuelta a la oración simple. Un telegrama que me recuerde que puedo empezar, que no hay por qué tener memoria residual, posos reveladores de verdad que obstruyen seguir el camino.
¿Acaso no será mejor mentirse? ¿Oír la música que no habla de mí, ni de ti? ¿Leer novelas que no dicen nada? ¿Ver esas pelis que solo provocan dormir? Escribir en lugares comunes y aceptar la sumisión a la mediocridad; a la mía.

viernes, 25 de marzo de 2016

Contractura.

He subido una montaña y me pesa el oxígeno en los hombros. No consigo librarme. Allá donde vaya siempre me encuentro ese aire cargado. Arriba o abajo. Cuando decidí morir creí que levitaría levedad; no ha sido así. Ahora me hundo en profunda fosa intentando recordar que no morí pero que lo haré. He bajado la montaña y me arrepiento de no haber chillado allí arriba, porque aquí abajo la voz cae en picado, se ahoga hacia dentro y estalla en mí. Rebota hueca. 

martes, 16 de febrero de 2016

Pleamar.

La inmediatez de un perro caza es lenta,
El rastro que deja tu mirada es huella
que araña una tierra barrida por la tormenta.
Mutilaciones del alma mecidas por la orilla
Y espuma que borra vestigios del mar.
Solitarios arrastran pasos de alas rotas
Sintiendo el peso muerto de la marea.
Pleamar.

lunes, 18 de enero de 2016

Desvelada.


No cree poder perdonarle a la vida que le haya ido robando la inocencia. Un robo prolongado en el tiempo es una estafa y superar ese fraude parece imposible. Se fija en fotos no tan viejas como aquellas otras que revisita buscando el llanto. Se fija en fotos de hace unos siete años...suficientes para que haya descubierto el robo. O quizás sea solo crecer. Ese proceso natural en ella se torna revelación de la verdad y lejos de ser descubrimiento celebrado se convierte en la triste certeza de la vida. Crecer e ir despojándose de todo hasta tocar hueso y darse cuenta de que todo ha sido una auténtica mierda. Y una mentira.

domingo, 27 de septiembre de 2015

Casablanca.


Siempre he pedido decencia a todas aquellas personas que ocuparon un lugar en mi vida. Decencia para ellas y para mí. Decencia por lo que fue y no pudo haber sido. Respeto a aquello que ilusionó, se compartió, se conoció. Por eso mismo, no puedo olvidar en un cajón de esos que quedan a medio cerrar a este blog que tanto me ha acompañado y tanto he querido. Ha conocido mi incontinencia y mi silencio, mis claros y oscuros, todas mis contradicciones.
 En una vuelta que no llega a darse, giro.
Dudé del quid pro quo, sigo dudando; pero nunca dejará de gustarme el "no hago planes con tanta antelación" cuando le pregunta qué hará esta noche.
Queda esencialmente todo. Se ha ido tiempo.

domingo, 12 de abril de 2015

Tras tres meses

Silencio institucional.
Mutismo del habla.
Garganta quebrada por la conciencia. 
Eco introvertido
poso de todo lo antes tragado.
Parálisis.
Vértigo.
Miedo, al final.


sábado, 3 de enero de 2015

Silba

Solo suenan canciones desnudas dentro de mí,
Las quiero vestir de fino cachemire
Las quiero tocar con plumas sin tintar
Las quiero maquillar pero aún no desvelar porque
Son canciones desnudas dentro de mí.
 Las quiero abrigar con mi cuerpo al bailar
Las quiero cantar al sus letras borrar
Canciones desnudas que silban sirenas y suenan eco en los bosques.
Silban, suenan, resuenan, desnudas, sonidos, salidos, adiós...

sábado, 27 de diciembre de 2014

Por ende...


Dar los buenos días a tu tristeza no es rutina, es vida.
Llorar sin poder evitarlo ante el solo recuerdo no es melancolía, es amor.
Tener la certeza de que tu vida no tiene sentido porque ya lo tuvo, 
y eso es pretérito, del que pasó, 
es verdad; no excusa.
Ser cobarde puede ser una opción.
Escribir canciones que nadie canta es una banda sonora sorda y muda pero llena de un barullo casi arrullo.
Dar las buenas noches a tu tristeza no es rutina, es educación.

jueves, 27 de noviembre de 2014

Muerte



Sin la mentira de la resurrección.
Muerte consciente, alma quebrada en sordo llanto,
Muda muerte y ciego cielo que ha dejado de cernirse en lluvia
Diluida la sangre y hecho polvo el amor
Esparcido cual ceniza en la urna que soy yo.
Hueco recipiente encerrado al vacío de su hermetismo
Agrietada córnea con que miró,
Humo de espejos añicos
Sollozo en sombra 
Tristeza que se asoma al balcón, otea, mira, no huye
Buenos días, tristeza.

 I

martes, 30 de septiembre de 2014

...



Siento el sonido del desencuentro
la pálida sombra que sola llora
fina figura del desamor.
Siento en el hambre sólo el mordisco
de quien ansía su buen sabor.
Siento que siento y que lo siento
siento pedir tanto perdón.
Siento salado el agudo intento
que como el rayo también partió,
músculos, cuerdas, anclajes patrios
que retenían una ilusión.

lunes, 7 de julio de 2014

Valor. 7 de julio

Cuanto mejor lo quieres hacer, peor lo haces. El esfuerzo no sólo es un eufemismo antinatural sino que tampoco funciona. A la bailarina de cara esforzada pronto se le terminará la carrera y al corredor no se le admira a no ser que vuele sin esfuerzo. Los entrenamientos son necesarios para muchos al igual que al perro se le adiestra y lo agradece. Educar se confunde con adiestrar, adocenar y alinear; la educación no ha dado paso a la cortesía tampoco. Los principios se autoimponen naturalmente y las càrceles, de lo que estàn llenas, es de personas a las que a menudo se ha intentado educar con esfuerzo. Si no se puede, no se puede.
Empeñarse es fracasar a la larga.

miércoles, 25 de junio de 2014

Mentiras

Una terrible forma de soledad es la de la verdad. Cuando ésta se impone no puedes más que callarte ante su inmensidad. El mar es verdad y es soledad al igual que lo es mi vida. El silencio sólo roto por emociones y contradicciones. La frustración y la soledad a veces se cogen de la mano y te recuerdan que lo que tienes encima es un techo de cristal. 
Estoy a la deriva de un mar que me lleva en una fría corriente.
La felicidad se me antoja idiota en estos días de espuma.
La verdad aparece. Ya no me abofetea; es el abrazo de la soledad en el fondo del mar.

martes, 24 de junio de 2014

Sino estelas en la mar

(...) A no ser que tampoco hables contigo misma- le dijo su voz.
El diálogo entre su voz y su silencio era ya una lucha descarnada que había acabado con la confusión ganando. 

martes, 20 de mayo de 2014

Al sabor de una película: Habitación en Roma.

Prefiero que no hablemos de nosotras.
Una pretensión de adagio que se desnuda de prejuicios para vestirme de intimidad.